Einar Schleef – Ich habe kein Deutschland gefunden

DIRECTOR’S NOTE

Wovor bin ich weggelaufen? Alles hat mich eingeholt.

Einar Schleef lässt mich nicht mehr los. Seit dem Tag vor 18 Jahren, an dem ich in einem leerstehenden Karstadt-Gebäude in Halle vor seinen gewaltigen Deutschland-Bildern stand. Schleef ermüdet mich nicht. Er setzt Energie, Gedanken, Gefühle frei. „Was Kunst werden soll, muss brennen“, sagt Schleef. Ich habe Feuer gefangen.

Schleefs Thema ist auch das meiner Filme, meiner Texte: Unsere Herkunft aus diesem Land und seiner Geschichte. Für mich hat sich kein anderer Künstler dieser Aufgabe so schonungslos gestellt. „Was du ererbt von deinen Vätern, erwirb es um es zu besitzen“ (und von deinen Müttern): Faust, der Ur-deutsche Stoff, an dem Schleef sich sein Leben lang abgearbeitet hat.

Die Brüche in diesem Land laufen quer durch diesen Menschen - die Verheerungen des Krieges, die Teilung, die Verwerfungen der Vereinigung. Schleefs Nicht-Zuhause-Sein-Können ist mir bekannt. Diese Brüche laufen auch noch mitten durch meine Generation, durch mich hindurch.

Es geht Schleef nie um die „tagespolitische Sauce“, sondern um das, was darunter brodelt, und was weder die Leitmedien noch die Politik zu artikulieren und zu binden vermögen. Schleef und seine Kunst wirken wie ein Gegengift: Weil er die Tragik im Leben vieler Menschen, ihren Existenzkampf am eigenen Körper und an der eigenen Seele erleidet.

Die Theater müssten nach jeder Vorstellung brennen, sagt Schleef. Das ist kein Aufruf zur Gewalt, das ist Schleefs Ernsthaftigkeit, mit der er alles aufbietet, um die Menschen aus ihrer Lethargie zu reißen. Aus ihrer Unberührbarkeit. Kunst darf keine Flucht vor der Realität sein, sie muss Flucht in die Realität sein, in ihrer ganzen Härte.

Und Schleef kann von beiden deutschen Staaten sprechen. Kann uns begreifbar machen, was mit diesem Deutschland heute los ist, weil er in Ost und West gelebt und die Vereinigung aus beiden Perspektiven erlebt, erlitten, erfahren hat.

Einar Schleef ist mir nahegekommen, obwohl ich ihm nie begegnet bin. Mich berührt die Tragik, die in ihm liegt, an der er vielleicht zerbrochen, zumindest viel zu früh gestorben ist. Dass er sich nicht schonen konnte und andere auch nicht und er sich, wie Elfriede Jelinek sagt, am Ende selbst gegeben hat.

Ich sehe seine Wut und seine Kraft, aber noch mehr seine Zartheit und Verletzlichkeit. Den Schleef, der eine Möwe mit gebrochenem Flügel bei sich aufnimmt und sie in seiner Badewanne wohnen lässt. Den Zweifler, der alles in Frage stellt, was er malt und schreibt und inszeniert, um dann doch zu sagen: „Das ist es!“ Den Schleef, der den Schlüssel zu allen Wohnungen, die er je bewohnte, behält, weil er mit Verlust nicht klarkommt. Weil er dem permanenten Abschiednehmen nur die permanente Arbeit des Erinnerns entgegensetzen kann. Den Stotterer, der die Sprache wieder mit Sinn füllt, gegen das Verlautbaren und Phrasen Dreschen. Der nicht belehrt, sondern nach Worten und um Wahrheit ringt.

Im „Sportstück“, Schleefs erfolgreichster Inszenierung, stählen junge Männer und Frauen ihre Körper für den Einsatz in einem neuen Krieg. Das Publikum von 1998 lacht. Ich sitze im Schneideraum und montiere die Bilder, die von Woche zu Woche mehr zum Abbild unserer Gegenwart werden.

„Wenn ich leide, wie leiden dann die anderen Menschen unter diesen Bedingungen.“, sagt Schleef. „Und wenn ich nicht leben kann, wieso können die anderen dann leben.“

Sandra Prechtel, Februar 2026